«Поэзия – моя держава, я вечный подданный ее»

К Всемирному дню поэзии

Во Всемирный день поэзии, ежегодно отмечаемый 21 марта, не буду предпринимать попытки быть оригинальной. Нужно просто читать стихи. О поэтах и поэзии. В них кудесники лирического жанра пытались приоткрыть нам свою тайну. К счастью, тайна эта слишком велика и прекрасна, чтобы быть до конца понятой и открытой. Но попробуем хотя бы приобщиться к ней.

Начнем?..

Истинный поэт сам потрясен загадкой своего дара. Он стремится определить, что такое поэзия, откуда приходят стихи. И размышления эти, и эти прозрения рождают удивительные строки.

Федор Тютчев

ПОЭЗИЯ

Среди громов, среди огней,

Среди клокочущих страстей,

В стихийном, пламенном раздоре,

Она с небес слетает к нам –

Небесная к земным сынам,

С лазурной ясностью во взоре –

И на бунтующее море

Льет примирительный елей.

Марина Цветаева

***

Стихи растут, как звезды и как розы,

Как красота – ненужная в семье.

А на венцы и на апофеозы –

Один ответ: «Откуда мне сие?»

Мы спим – и вот, сквозь каменные плиты,

Небесный гость в четыре лепестка.

О мир, пойми! Певцом – во сне – открыты

Закон звезды и формула цветка.

Иннокентий Анненский

ПОЭЗИЯ

(ПУСТЬ ДЛЯ ВАШИХ ОТКРЫТЫХ СЕРДЕЦ...)

Пусть для ваших открытых сердец

До сих пор это – светлая фея

С упоительной лирой Орфея,

Для меня это – старый мудрец.

По лицу его тяжко проходит

Бороздой Вековая Мечта,

И для мира немые уста

Только бледной улыбкой поводит.

Александр Кушнер

***

Поэзия – переливанье крови

Шекспировской и пушкинской в того,

Кто держит ветхий томик в изголовье

Унынья и упадка своего,

Поистине запас гемоглобина,

Горячих кровяных приток телец –

И псковская пылает в них малина,

И стратфордских кленовых рощ багрец.

Поэзия – ты то же, что здоровье.

Я сделал бы такой доклад назло

Собравшимся, болезни и злословью

Приверженным и тайное тепло

Отвергнувшим; увы, плохой оратор,

Смущаясь, я рискнул бы заявить,

Что лучшие стихи — аккумулятор

Энергии. И жизни, стало быть.

Поэт всегда предпринимает попытки рассказать о себе и том невероятном, странном для обычного человека мире, в котором живет.

Каролина Павлова

ПОЭТ

Он вселенной гость, ему всюду пир,

Всюду край чудес;

Ему дан в удел весь подлунный мир,

Весь объем небес;

Всё живит его, ему всё кругом

Для мечты магнит:

Зажурчит ручей – вот и в хор с ручьем

Его стих журчит;

Заревет ли лес при борьбе с грозой,

Как сердитый тигр, –

Ему бури вой – лишь предмет живой

Сладкозвучных игр.

Константин Фофанов

***

У поэта два царства: одно из лучей

Ярко блещет – лазурное, ясное;

А другое безмесячной ночи темней,

Как глухая темница ненастное.

В темном царстве влачится ряд пасмурных дней,

А в лазурном – мгновенье прекрасное.

Владимир Набоков

ОТ СЧАСТИЯ ВЛЮБЛЕННОМУ НЕ СПИТСЯ

От счастия влюбленному не спится;

стучат часы, купцу седому снится

в червонном небе вычерченный кран,

спускающийся медленно над трюмом

мерещится изгнанникам угрюмым

в цвет юности окрашенный туман.

В волненье повседневности прекрасной,

где б ни был я, одним я обуян,

одно зовет и мучит ежечасно:

на освещенном острове стола

граненый мрак чернильницы открытой,

и белый лист, и лампы свет, забытый

под куполом зеленого стекла.

И поперек листа полупустого

мое перо, как черная стрела,

и недописанное слово.

Владислав Ходасевич

***

В городе ночью

Тишина слагается

Из собачьего лая,

Запаха мокрых листьев

И далекого лязга товарных вагонов.

Поздно. Моя дочурка спит,

Положив головку на скатерть

Возле остывшего самовара.

Бедная девочка! У нее нет матери.

Пора бы взять ее на руки

И отнести в постель,

Но я не двигаюсь,

Даже не курю,

Чтобы не испортить тишину, –

А еще потому,

Что я стихотворец.

Это значит, что в сущности

У меня нет ни самовара, ни дочери,

Есть только большое недоумение,

Которое называется: «мир».

И мир отнимает у меня всё время.

Наталия Кугушева

«ЧТО НУЖНО ПОЭТУ? ОГРЫЗОК КАРАНДАША…»

«Силентиум» Тютчева

Что нужно поэту? Огрызок карандаша,

Листок из растрепанной смятой тетрадки, –

Но нужно, чтоб пела, страдала и пела душа,

Скитаясь в земном и мучительном беспорядке.

Чтоб кровью крутою кипела и пенилась жизнь,

И память резцом закрепляла виденья поэта.

Из грусти, изгнанья, из голода крепко сложи

Тончайший орнамент живущего вечно сонета.

Пусть падают звезды и ветер тоскует в ночи,

И ты заблудился в безлюдьи и бездорожьи. –

Ни крика, ни стона – скрывайся, таись и молчи.

Ведь это всё ты – человек, и поэт, и прохожий.

4 декабря 1949 г.

Михаил Светлов

МОЯ ПОЭЗИЯ

Нет! Жизнь моя не стала ржавой,

Не оскудело бытие...

Поэзия – моя держава,

Я вечный подданный ее.

Не только в строчках воспаленных

Я дань эпохе приношу, –

Пишу для будущих влюбленных

И для расставшихся пишу.

О, сколько мной уже забыто,

Пока я шел издалека!

Уже на юности прибита

Мемориальная доска.

Но все ж дела не так уж плохи,

Но я читателю знаком –

Шагал я долго по эпохе

И в обуви и босиком.

Отдался я судьбе на милость,

Накапливал свои дела,

Но вот Поэзия явилась,

Меня за шиворот взяла,

Взяла и выбросила в гущу

Людей, что мне всегда сродни:

- Ты объясни, что – день грядущий,

Что – день прошедший, – объясни!

Ни от кого не обособясь,

Себя друзьями окружай.

Садись, мой миленький, в автобус

И с населеньем поезжай.

Ты с ним живи и с ним работай,

И подними в грядущий год

Людей взаимные заботы

До поэтических высот.

И станет все тебе понятно,

И ты научишься смотреть,

И если есть на солнце пятна,

Ты попытайся их стереть.

Недалеко, у самой двери,

Совсем, совсем недалеко,

События рычат, как звери.

Их укротить не так легко!

Желание вошло в привычку –

Для взрослых и для детворы

Так хочется последней спичкой

Зажечь высокие костры!

И, жаждою тепла влекомы,

К стихотворенью на ночлег

Приходят все – и мне знакомый

И незнакомый человек.

В полярных льдах, в кругу черешен,

И в мирной жизни, и в бою

Утешить тех, кто не утешен,

Зову Поэзию свою.

Не постепенно, не в рассрочку

Я современникам своим

Плачу серебряною строчкой,

Но с ободочком золотым...

Вставайте над землей, рассветы,

Струись над нами, утра свет!..

Гляжу на дальние планеты –

Там ни одной березы нет!

Мне это деревцо простое

Преподнесла природа в дар...

Скажите мне, – ну что вам стоит!

Что я еще совсем не стар,

Что жизнь, несущаяся быстро,

Не загнала меня в постель

И что Поэзия, как выстрел,

Гремела, била точно в цель!

1957

Поэт поддается желанию поделиться плодами своего опыта, обращаясь к коллегам по творческому цеху. Но кто сказал, что к их советам стоит прислушиваться только стихотворцам?

Александр Пушкин

ПОЭТУ

Поэт! не дорожи любовию народной.

Восторженных похвал пройдет минутный шум;

Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,

Но ты останься тверд, спокоен и угрюм.

Ты царь: живи один. Дорогою свободной

Иди, куда влечет тебя свободный ум,

Усовершенствуя плоды любимых дум,

Не требуя наград за подвиг благородный.

Они в самом тебе. Ты сам свой высший суд;

Всех строже оценить умеешь ты свой труд.

Ты им доволен ли, взыскательный художник?

Доволен? Так пускай толпа его бранит

И плюет на алтарь, где твой огонь горит,

И в детской резвости колеблет твой треножник.

Федор Сологуб

***

Поэт, ты должен быть бесстрастным,

Как вечно справедливый бог,

Чтобы не стать рабом напрасным

Ожесточающих тревог.

Воспой какую хочешь долю,

Но будь ко всем равно суров.

Одну любовь тебе позволю,

Любовь к сплетенью верных слов.

Одною этой страстью занят,

Работай, зная наперед,

Что жала слов больнее ранят,

Чем жала пчел, дающих мед.

И муки и услады слова, –

В них вся безмерность бытия.

Не надо счастия иного.

Вот круг, и в нем вся жизнь твоя.

Что стоны плачущих безмерно

Осиротелых матерей?

Чтоб слово прозвучало верно,

И гнев и скорбь в себе убей.

Любить, надеяться и верить?

Сквозь дым страстей смотреть на свет?

Иными мерами измерить

Всё в жизни должен ты, поэт.

Заставь заплакать, засмеяться.

Но сам не смейся и не плачь.

Суда бессмертного бояться

Должны и жертва и палач.

Всё ясно только в мире слова,

Вся в слове истина дана.

Всё остальное – бред земного

Бесследно тающего сна.

Мария Петровых

ДОМОЛЧАТЬСЯ ДО СТИХОВ

Одно мне хочется сказать поэтам:

Умейте домолчаться до стихов.

Не пишется? Подумайте об этом,

Без оправданий, без обиняков.

Но, дознаваясь до жестокой сути

Жестокого молчанья своего,

О прямодушии не позабудьте,

И главное – не бойтесь ничего.

Эти люди, вечные и верные подданные своей волшебной державы, не умеют жить иначе, они напрямую, от сердца к сердцу, ведут с нами разговор, легко преодолевая любые преграды и границы, отменяя силой своего искусства неумолимые законы времени и расстояний, поднимая нас в заоблачные выси.

Любите настоящую Поэзию и помните о настоящих Поэтах!

Константин Бальмонт

ВЫШЕ, ВЫШЕ

Я коснулся душ чужих,

Точно струн, но струн моих.

Я в них чутко всколыхнул

Тихий звон, забытый гул.

Все обычное прогнал,

Легким стоном простонал,

Бросил с неба им цветы,

Вызвал радугу мечты.

И по облачным путям,

Светлым преданный страстям,

Сочетаньем звучных строк

За собою их увлек.

Трепетаньем звонких крыл

Отуманил, опьянил,

По обрывам их помчал,

Забаюкал, закачал.

Выше, выше, все за мной,

Насладитесь вышиной,

Попадитесь в сеть мою,

Я пою, пою, пою.

Илья Сельвинский

ЧЕЛОВЕК ВЫШЕ СВОЕЙ СУДЬБЫ!

Что б ни случилось – помни одно:

Стих – тончайший громоотвод!

Любишь стихи –

              не сорвешься на дно:

Поэзия сыщет, поймет, позовет.

Живи,

   искусства не сторонясь,

Люди без лирики, как столбы.

Участь наша ничтожнее нас:

Человек

      выше своей судьбы.

1960

Булат Окуджава

***

У поэта соперника нету

Ни на улице и ни в судьбе.

И когда он кричит всему свету,

Это он не о вас – о себе.

Руки тонкие к небу возносит,

Жизнь и силы по капле губя.

Догорает, прощения просит...

Это он не за вас – за себя.

Но когда достигает предела,

И душа отлетает во тьму

Поле пройдено, сделано дело...

Вам решать: для чего и кому.

То ли мед, то ли горькая чаша

то ли адский огонь, то ли храм...

Все, что было его – нынче ваше.

Все для вас. Посвящается вам.

Спасибо всем, кто дочитал до конца! Поздравляю вас с чудесным литературным праздником, дорогие мои!

С уважением,

ваша Агния