...Твои руки, твои песенки, твои вечные глаза

День матери в России отмечается в последнее воскресенье ноября. Значит 25 ноября 2012 года мы будем поздравлять всех наших мам (ну, и получать поздравления, если уже успели стать мамами или вот-вот ими станем)).

Слово "мама" не нуждается в комментариях. Это слово рождает в сердце любого человека нежность, улыбку, тепло… Мама поймёт и пожалеет, найдёт слова, чтобы утешить, или молча обнимет, но все печали отступятся от той невероятной любви, которую излучает вечный двигатель материнского сердца. Я настаиваю, что двигатель этот вечен, несмотря на то, что жизнь человеческая имеет свой конец! 

За свою историю род людской создал такое количество стихотворений, рассказов, песен, фильмов, картин о матерях, что столетий не хватит, чтобы их увидеть, услышать или прочитать. Сколько великолепных слов, сколько неподдельных чувств, сколько красоты! На это способна лишь настоящая любовь к самой родной женщине в жизни каждого человека. Конечно, взрослея, мы неизбежно отдаляемся от неё, когда создаём собственные семьи, рождаем и растим детей… Но несмотря на это мама всегда живёт в самом тихом и добром уголке нашей души. 

В детстве дети иногда спорят между собой, чья мама красивее)). С годами понимаешь, что все они говорили правду, потому что красивее мамы нет никого, а чья она – не имеет никакого значения…

Милые наши, прекрасные, любимые наши мамы! Пожалуйста, живите очень долго! Пожалуйста, будьте здоровы и счастливы! Пусть все, кого вы любите, будут с вами! Пусть совершаются добрые чудеса! Пусть годы не смогут унести вашу молодость, хотя бы из души и из глаз!

 

Во все века, во всех странах образ матери с ребёнком считается самым чистым и трогательным. Поспорить с этим невозможно… 

Сегодня мы увидим, какие эмоции, какие отношения связывают мать и её детей, как порой складывается жизнь, какие ошибки мы совершаем, о чём должны помнить.

Галина Галина (Эйнерлинг Глафира Адольфовна (урожд. Мамошина) (1870 – 1942) – русская поэтесса и беллетристка. Поэзия её посвящена в основном темам весны, природы, робкой любви. Значительное место в произведениях занимает интимная лирика. Стихи – безыскусные, мелодичные, легкие, простые, с налетом сентиментальности – нередко были в начале XX в. положены на музыку. На тексты Галиной писали романсы Глиэр, Рахманинов. Занималась переводами, писала для детей.

Мать

С какою нежностью покоит на руках

Она свое дитя в задумчивом молчаньи!..

На сомкнутых губах лежит печать страданья,

И ласка тихая в опущенных глазах...

С тревогою прижав дитя к груди своей,

В его грядущее она глядит с тоскою,

И хочет мать закрыть беспомощной рукою

Свое дитя от слез, печали и скорбей...

И в сердце у нее неясная боязнь

Лишиться дорогой, единственной святыни...

Ведь без него весь мир останется пустыней,

А за него она пойдет на казнь...

Аполлон Майков (1821 —1897) — русский поэт. Сын дворянина Николая Майкова, живописца и академика, и писательницы Евгении Майковой. Домашним учителем был И. А. Гончаров. Вначале увлекался живописью, но потом посвятил свою жизнь поэзии. В лирике Майкова часто встречаются образы русской деревни, природы, русской истории.

Мать 

Бедный мальчик! Весь в огне

Всё ему неловко!

Ляг на плечико ко мне, —

Прислонись головкой!

Я с тобою похожу...

Подреми, мой мальчик,

Хочешь, сказочку скажу:

Жил-был мальчик с пальчик...

Нет? Не хочешь?.. Сказки — вздор.

Песня лучше будет...

Зашумел сыр-темен бор,

Лис лисичку будит;

Во сыром темном бору...

Тише! засыпает...

Словно птенчик, все в жару

Губки открывает...

“Во сыром бору” поет

Мать и ходит, ходит...

Тихо, долго ночь идет...

Ночь уж лень выводит.

Мать поет... рука у ней

Затекла, устала,

И не раз слезу с очей

Бедная, роняла...

И едва дитя, в жару,

Вздрогнув, встрепенётся

"Во темном-сыром бору" —

Снова раздается,

Отклони удар, уйди,

Смерть с своей косою!

Мать дитя с своей груди

Не отдаст без бою!

Иван Бунин (1870 —1953) — русский писатель, поэт. Родился в старинной дворянской семье. В 17-летнем возрасте начинает писать стихи, в 1887 — дебют в печати. В лирике продолжал классические традиции. В 1933 году Бунину была присуждена Нобелевская премия.

Матери

Я помню спальню и лампадку,

Игрушки, теплую кроватку

И милый, кроткий голос твой:

«Ангел-хранитель над тобой!»

Бывало, раздевает няня

И полушепотом бранит,

А сладкий сон, глаза туманя,

К ее плечу меня клонит.

Ты перекрестишь, поцелуешь,

Напомнишь мне, что он со мной,

И верой в счастье очаруешь…

Я помню, помню голос твой!

Я помню ночь, тепло кроватки,

Лампадку в сумраке угла

И тени от цепей лампадки…

Не ты ли ангелом была?

Елена Благинина (1903—1989) — русская поэтесса. Родилась в семье железнодорожника. Публиковала стихи с 1921. С 1933 года постоянный автор, позже редактор детских журналов «Мурзилка» и «Затейник». В 1936 году выходят её первые книги для детей — «Осень» и «Садко». Книги Благининой всегда пользовались признанием.

Посидим в тишине

Мама спит, она устала…

Ну и я играть не стала!

Я волчка не завожу,

А уселась и сижу.

Не шумят мои игрушки,

Тихо в комнате пустой.

А по маминой подушке

Луч крадется золотой.

И сказала я лучу:

— Я тоже двигаться хочу!

Я бы многого хотела:

Вслух читать и мяч катать,

Я бы песенку пропела,

Я б могла похохотать,

Да мало ль я чего хочу!

Но мама спит, и я молчу.

Луч метнулся по стене,

А потом скользнул ко мне.

— Ничего, — шепнул он будто, —

Посидим и в тишине!..

Николай Доризо (1923 —2011) — русский советский и российский поэт. Стихи начал сочинять очень рано. Среднюю школу окончил в 1941 году в Ростове-на-Дону, и буквально со школьной скамьи ушел на фронт. Многие стихи поэта были положены на музыку и стали популярными песнями, а также визитными карточками многих советских фильмов. Стало песней и это стихотворение…

Помнишь, мама?

Помнишь, мама моя, как девчонку чужую

Я привёл тебе в дочки, тебя не спросив?

Строго глянула ты на жену молодую

И заплакала вдруг, нас поздравить забыв...

Я её согревал и теплом и заботой,

Не тебя, а её я хозяйкою звал;

Я её целовал, уходя на работу,

А тебя, как всегда, целовать забывал...

Если ссорились мы, ты её защищала,

Упрекала меня, что не прав я во всём.

Наш семейный покой, как могла, сохраняла,

Как всегда позабыв о покое своём...

Может быть, мы бы с ней и расстались, не знаю.

Только руки твои ту беду отвели.

Так спасибо ж тебе, что хранишь ты, родная,

То, что с нею вдвоём мы б сберечь не смогли...

Эдуард Асадов (1923 —2004) — русский советский поэт, прозаик. Родители работали учителями. В 8 лет написал первое стихотворение. Школу закончил в 1941 году, а через неделю после выпускного вечера началась Великая Отечественная война. Асадов ушёл добровольцем на фронт, был наводчиком миномёта, потом командиром батареи «Катюш». В боях за Севастополь получил тяжелейшее ранение осколком мины в лицо. Как поэт стал популярен с начала 1960-х годов. Его книги, выходившие 100-тысячными тиражами, моментально исчезали с прилавков книжных магазинов. В своих стихотворениях обращался к лучшим человеческим качествам — к доброте, верности, благородству, великодушию, патриотизму, справедливости.

Письмо с фронта

Мама! Тебе эти строки пишу я,

Тебе посылаю сыновний привет,

Тебя вспоминаю, такую родную,

Такую хорошую – слов даже нет!

Читаешь письмо ты, а видишь мальчишку,

Немного лентяя и вечно не в срок

Бегущего утром с портфелем под мышкой,

Свистя беззаботно, на первый урок.

Грустила ты, если мне физик, бывало,

Суровою двойкой дневник "украшал",

Гордилась, когда я под сводами зала

Стихи свои с жаром ребятам читал.

Мы были беспечными, глупыми были,

Мы все, что имели, не очень ценили,

А поняли, может, лишь тут, на войне:

Приятели, книжки, московские споры -

Все – сказка, все в дымке, как снежные горы...

Пусть так, возвратимся – оценим вдвойне!

Сейчас передышка. Сойдясь у опушки,

Застыли орудья, как стадо слонов,

И где-то по-мирному в гуще лесов,

Как в детстве, мне слышится голос кукушки...

За жизнь, за тебя, за родные края

Иду я навстречу свинцовому ветру.

И пусть между нами сейчас километры -

Ты здесь, ты со мною, родная моя!

В холодной ночи, под неласковым небом,

Склонившись, мне тихую песню поешь

И вместе со мною к далеким победам

Солдатской дорогой незримо идешь.

И чем бы в пути мне война ни грозила,

Ты знай, я не сдамся, покуда дышу!

Я знаю, что ты меня благословила,

И утром, не дрогнув, я в бой ухожу!

Олег Митяев родился 19 февраля 1956 года в городе Челябинске. Песни пишет с 1978 года. «Самого главного я достиг в момент рождения. Просто жить на белом свете уже само по себе большое счастье. А остальное счастье заключается в умении устранять те мелочи, которые мешают тебе жить...»

Мама

Почти у каждого из нас бывает драма,

Она, казалось бы, решается легко:

Одна в осеннем городе скучает мама,

И этот город расположен далеко.

И мы сначала ничего не замечаем,

И дни разлуки складываются в года...

И обещаем написать и забываем,

И наши мамы нас прощают, как всегда...

А когда-то мальчик был обеспокоен,

Если только мама покидала дом,

И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях,

Ел горбушку хлеба с сахарным песком.

И ждал, когда в подъезде ржавая пружина

Скрипнет, возвращая ласку и покой...

А у нее работа, а потом дружина,

И под вечер с полной сумкою домой.

Как две заботливые птицы, эти руки

Нас успевали защитить и пожалеть,

А мы смотрели с братом только на зарубки

На косяке дверном, мечтая повзрослеть.

И дождик летний капал, и земля парила,

И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть,

И все, что раньше мама нам не говорила,

Мы начинаем только-только понимать:

Почему так много было кукурузы,

Почему в апреле запахи острей,

Почему зимою хочется арбуза...

А вообще-то было все, как у людей.

И тот пьянящий запах новеньких сандалий,

И в кульке за рубль десять карамель,

В шариковой ручке радостный Гагарин...

Так ничто не может радовать теперь.

Но раз в году хотя бы, кажется, так просто

Вернуться к тихой радости родимых глаз,

Но мы спешим к вершинам творческого роста

И мамы понимая, не тревожат нас...

И ждут, и врут опять немножечко соседям,

Похлебывая тот же ягодный кисель,

Что, может быть, на Новый Год домой приедем,

А нас несет опять за тридевять земель.

Но, как с пластинки пыльной,

Пляжный визг нам слышен,

Память наша пленкой рвется, как в кино.

И как же мы бессильны пирожками с вишней

Возвратить ту радость детства своего...

Письмо от матери

Жду, жду, как ты сказал,

Не считая дни, не смотрю в окно.

Снегом укрыт вокзал,

Поезда спят, пути занесло.

Забери меня, я хочу к тебе

Только на два дня, если слышишь, сын.

Забери меня, оторвись от дел,

Этот город без тебя остыл.

В те дни, в свой детский сад

Забери меня, помнишь, мальчик мой,

Как ты тогда был рад,

Когда я тебя несла домой.

Забери меня, я хочу к тебе

Только на два дня, если слышишь, сын.

Забери меня, оторвись от дел,

Этот город без тебя остыл.

В свой сон, в свою игру,

Где раскрашено всё так радостно,

Что мне здесь на ветру

В полумраке ожидать без сна.

Забери меня, я хочу к тебе

Только на два дня, если слышишь, сын.

Забери меня, оторвись от дел,

Этот город без тебя остыл.

Жду, жду, как ты сказал,

Не считая дни, не смотрю в окно.

Снегом укрыт вокзал,

Поезда спят, пути занесло.

Исай Тобольский (1921-1995). Уроженец города Саратова. Родился и рос в простой рабочей семье. Детство пришлось на первые годы Советского государства, а юность совпала с Великой Отечественной войной.

Образ Женщины, Матери занимают важное место в его творчестве. Для поэта она – символ нежности и красоты.

***

Ты бы спела, мама,

Как бывало.

Мы ведь не видались

Столько лет…

Смотрит мама

Нежно и устало,

Грустно

Улыбается в ответ.

Сыновья

По свету разбредутся,

Не всегда и весточку

Пришлют…

Как недолго

Матери смеются,

Как недолго

Матери поют!..

Мама

Когда прильну, бывало, к маме,

Глотая слезы неудач,

Она осушит их губами

И скажет ласково: – Не плачь.

Не плачь, сынок, себе дороже.

Вот скоро вырастешь, поймешь:

Слезами горю не поможешь,

Слезами горя не уймешь…

Те годы смыло, как водою,

И я все реже в них гляжу.

Но и теперь с любой бедою

Опять я к маме прихожу.

И мама робко привечает:

- Сынок, ты горюшка не прячь,

А ты поплачь – и полегчает.

Ты не стесняйся… Ты поплачь.

Виктор Боков (1914 —2009) — русский поэт, прозаик, собиратель фольклора. Родился в крестьянской семье. Первое стихотворение опубликовал в 1930 г. В 1942 был призван в действующую армию. Находясь в военном лагере, курсант Боков был арестован за «разговоры». Был осужден по 58-й статье и отправлен в ГУЛАГ (СибЛаг). Освобождён из лагеря в 1947. Созданные на стихи Бокова песни широко исполнялись в советское время.

Оренбургский пуховый платок

В этот вьюжный неласковый вечер,

Когда снежная мгла вдоль дорог,

Ты накинь, дорогая, на плечи

Оренбургский пуховый платок!

Я его вечерами вязала

Для тебя, моя добрая мать,

Я готова тебе, дорогая,

Не платок – даже сердце отдать!

Чтобы ты эту ночь не скорбела,

Прогоню от окошка пургу.

Сколько б я тебя, мать, ни жалела,

Все равно пред тобой я в долгу!

Пусть буран все сильней свирепеет,

Мы не пустим его на порог.

И тебя, моя мама, согреет

Оренбургский пуховый платок.

Константин Ваншенкин (1925) — советский и российский поэт. В семье любили поэзию и часто читали стихи. В 1942 году Константин Ваншенкин ушёл на фронт. Константин Ваншенкин известен в первую очередь песнями.

За окошком свету мало

За окошком свету мало,

Белый снег валит, валит.

А мне мама, а мне мама

Целоваться не велит.

Говорит: "Не плачь – забудешь!"

Хочет мама пригрозить.

Говорит: "Кататься любишь,

Люби саночки возить".

Говорит серьезно мама.

А в снегу лежат дворы.

Дней немало, лет немало

Миновало с той поры.

И ничуть я не раскаюсь,

Как вокруг я погляжу,

Хоть давно я не катаюсь.

Только саночки вожу.

За окошком свету мало,

Белый снег опять валит.

И опять кому-то мама

Целоваться не велит.

Булат Окуджава (1924 — 1997) — советский и российский поэт, композитор, литератор, прозаик и сценарист. В 1937 году родители Булата были арестованы, отец был расстрелян по ложному обвинению, а мать сослана в лагерь, откуда вернулась лишь в 1955 году. В апреле 1942 года, в возрасте 17 лет, Окуджава пошёл на фронт добровольцем. Автор около 200 песен, написанных на собственные стихи, один из наиболее ярких представителей жанра авторской песни.

Новое утро

Не клонись-ка ты, головушка,

от невзгод и от обид,

Мама, белая голубушка,

утро новое горит.

Все оно смывает начисто,

все разглаживает вновь...

Отступает одиночество,

возвращается любовь.

И сладки, как в полдень пасеки,

как из детства голоса,

твои руки, твои песенки,

твои вечные глаза.

И спасибо всем, кто дочитал до конца!

ваша Агния