суббота, 24 ноября 2012 г.

...Твои руки, твои песенки, твои вечные глаза



День матери в России отмечается в последнее воскресенье ноября. Значит 25 ноября 2012 года мы будем поздравлять всех наших мам (ну, и получать поздравления, если уже успели стать мамами или вот-вот ими станем)).

Слово «мама» не нуждается в комментариях. Это слово рождает в сердце любого человека нежность, улыбку, тепло… Мама поймёт и пожалеет, найдёт слова, чтобы утешить, или молча обнимет, но все печали отступятся от той невероятной любви, которую излучает вечный двигатель материнского сердца. Я настаиваю, что двигатель этот вечен, несмотря на то, что жизнь человеческая имеет свой конец! 

За свою историю род людской создал такое количество стихотворений, рассказов, песен, фильмов, картин о матерях, что столетий не хватит, чтобы их увидеть, услышать или прочитать. Сколько великолепных слов, сколько неподдельных чувств, сколько красоты! На это способна лишь настоящая любовь к самой родной женщине в жизни каждого человека. Конечно, взрослея, мы неизбежно отдаляемся от неё, когда создаём собственные семьи, рождаем и растим детей… Но несмотря на это мама всегда живёт в самом тихом и добром уголке нашей души. 

В детстве дети иногда спорят между собой, чья мама красивее)). С годами понимаешь, что все они говорили правду, потому что красивее мамы нет никого, а чья она – не имеет никакого значения…

Милые наши, прекрасные, любимые наши мамы! Пожалуйста, живите очень долго! Пожалуйста, будьте здоровы и счастливы! Пусть все, кого вы любите, будут с вами! Пусть совершаются добрые чудеса! Пусть годы не смогут унести вашу молодость, хотя бы из души и из глаз!

 
Во все века, во всех странах образ матери с ребёнком считается самым чистым и трогательным. Поспорить с этим невозможно… 
Сегодня мы увидим, какие эмоции, какие отношения связывают мать и её детей, как порой складывается жизнь, какие ошибки мы совершаем, о чём должны помнить. А начнём со сказки...
Галина Галина (Эйнерлинг Глафира Адольфовна (урожд. Мамошина) (1870 – 1942) – русская поэтесса и беллетристка. Поэзия её посвящена в основном темам весны, природы, робкой любви. Значительное место в произведениях занимает интимная лирика. Стихи – безыскусные, мелодичные, легкие, простые, с налетом сентиментальности – нередко были в начале XX в. положены на музыку. На тексты Галиной писали романсы Глиэр, Рахманинов. Занималась переводами, писала для детей.
Мать
С какою нежностью покоит на руках
Она свое дитя в задумчивом молчаньи!..
На сомкнутых губах лежит печать страданья,
И ласка тихая в опущенных глазах...
С тревогою прижав дитя к груди своей,
В его грядущее она глядит с тоскою,
И хочет мать закрыть беспомощной рукою
Свое дитя от слез, печали и скорбей...
И в сердце у нее неясная боязнь
Лишиться дорогой, единственной святыни...
Ведь без него весь мир останется пустыней,
А за него она пойдет на казнь...

Аполлон Майков (1821 —1897) — русский поэт. Сын дворянина Николая Майкова, живописца и академика, и писательницы Евгении Майковой. Домашним учителем был И. А. Гончаров. Вначале увлекался живописью, но потом посвятил свою жизнь поэзии. В лирике Майкова часто встречаются образы русской деревни, природы, русской истории.
Мать 
Бедный мальчик! Весь в огне
Всё ему неловко!
Ляг на плечико ко мне, —
Прислонись головкой!

Я с тобою похожу...
Подреми, мой мальчик,
Хочешь, сказочку скажу:
Жил-был мальчик с пальчик...

Нет? Не хочешь?.. Сказки — вздор.
Песня лучше будет...
Зашумел сыр-темен бор,
Лис лисичку будит;

Во сыром темном бору...
Тише! засыпает...
Словно птенчик, все в жару
Губки открывает...

“Во сыром бору” поет
Мать и ходит, ходит...
Тихо, долго ночь идет...
Ночь уж лень выводит.

Мать поет... рука у ней
Затекла, устала,
И не раз слезу с очей
Бедная, роняла...

И едва дитя, в жару,
Вздрогнув, встрепенётся
"Во темном-сыром бору" —
Снова раздается,

Отклони удар, уйди,
Смерть с своей косою!
Мать дитя с своей груди
Не отдаст без бою!

Иван Бунин (1870 —1953) — русский писатель, поэт. Родился в старинной дворянской семье. В 17-летнем возрасте начинает писать стихи, в 1887 — дебют в печати. В лирике продолжал классические традиции. В 1933 году Бунину была присуждена Нобелевская премия.
Матери
Я помню спальню и лампадку,
Игрушки, теплую кроватку
И милый, кроткий голос твой:
«Ангел-хранитель над тобой!»

Бывало, раздевает няня
И полушепотом бранит,
А сладкий сон, глаза туманя,
К ее плечу меня клонит.

Ты перекрестишь, поцелуешь,
Напомнишь мне, что он со мной,
И верой в счастье очаруешь…
Я помню, помню голос твой!

Я помню ночь, тепло кроватки,
Лампадку в сумраке угла
И тени от цепей лампадки…
Не ты ли ангелом была?

Елена Благинина (1903—1989) — русская поэтесса. Родилась в семье железнодорожника. Публиковала стихи с 1921. С 1933 года постоянный автор, позже редактор детских журналов «Мурзилка» и «Затейник». В 1936 году выходят её первые книги для детей — «Осень» и «Садко». Книги Благининой всегда пользовались признанием.
Посидим в тишине
Мама спит, она устала…
Ну и я играть не стала!
Я волчка не завожу,
А уселась и сижу.
Не шумят мои игрушки,
Тихо в комнате пустой.
А по маминой подушке
Луч крадется золотой.
И сказала я лучу:
— Я тоже двигаться хочу!
Я бы многого хотела:
Вслух читать и мяч катать,
Я бы песенку пропела,
Я б могла похохотать,
Да мало ль я чего хочу!
Но мама спит, и я молчу.
Луч метнулся по стене,
А потом скользнул ко мне.
— Ничего, — шепнул он будто, —
Посидим и в тишине!..
Николай Доризо (1923 —2011) — русский советский и российский поэт. Стихи начал сочинять очень рано. Среднюю школу окончил в 1941 году в Ростове-на-Дону, и буквально со школьной скамьи ушел на фронт. Многие стихи поэта были положены на музыку и стали популярными песнями, а также визитными карточками многих советских фильмов. Стало песней и это стихотворение…
Помнишь, мама?
Помнишь, мама моя, как девчонку чужую
Я привёл тебе в дочки, тебя не спросив?
Строго глянула ты на жену молодую
И заплакала вдруг, нас поздравить забыв...

Я её согревал и теплом и заботой,
Не тебя, а её я хозяйкою звал;
Я её целовал, уходя на работу,
А тебя, как всегда, целовать забывал...

Если ссорились мы, ты её защищала,
Упрекала меня, что не прав я во всём.
Наш семейный покой, как могла, сохраняла,
Как всегда позабыв о покое своём...

Может быть, мы бы с ней и расстались, не знаю.
Только руки твои ту беду отвели.
Так спасибо ж тебе, что хранишь ты, родная,
То, что с нею вдвоём мы б сберечь не смогли...

Эдуард Асадов (1923 —2004) — русский советский поэт, прозаик. Родители работали учителями. В 8 лет написал первое стихотворение. Школу закончил в 1941 году, а через неделю после выпускного вечера началась Великая Отечественная война. Асадов ушёл добровольцем на фронт, был наводчиком миномёта, потом командиром батареи «Катюш». В боях за Севастополь получил тяжелейшее ранение осколком мины в лицо. Как поэт стал популярен с начала 1960-х годов. Его книги, выходившие 100-тысячными тиражами, моментально исчезали с прилавков книжных магазинов. В своих стихотворениях обращался к лучшим человеческим качествам — к доброте, верности, благородству, великодушию, патриотизму, справедливости.
Письмо с фронта
Мама! Тебе эти строки пишу я,
Тебе посылаю сыновний привет,
Тебя вспоминаю, такую родную,
Такую хорошую – слов даже нет!

Читаешь письмо ты, а видишь мальчишку,
Немного лентяя и вечно не в срок
Бегущего утром с портфелем под мышкой,
Свистя беззаботно, на первый урок.

Грустила ты, если мне физик, бывало,
Суровою двойкой дневник "украшал",
Гордилась, когда я под сводами зала
Стихи свои с жаром ребятам читал.

Мы были беспечными, глупыми были,
Мы все, что имели, не очень ценили,
А поняли, может, лишь тут, на войне:
Приятели, книжки, московские споры -
Все – сказка, все в дымке, как снежные горы...
Пусть так, возвратимся – оценим вдвойне!

Сейчас передышка. Сойдясь у опушки,
Застыли орудья, как стадо слонов,
И где-то по-мирному в гуще лесов,
Как в детстве, мне слышится голос кукушки...

За жизнь, за тебя, за родные края
Иду я навстречу свинцовому ветру.
И пусть между нами сейчас километры -
Ты здесь, ты со мною, родная моя!

В холодной ночи, под неласковым небом,
Склонившись, мне тихую песню поешь
И вместе со мною к далеким победам
Солдатской дорогой незримо идешь.

И чем бы в пути мне война ни грозила,
Ты знай, я не сдамся, покуда дышу!
Я знаю, что ты меня благословила,
И утром, не дрогнув, я в бой ухожу!
Олег Митяев родился 19 февраля 1956 года в городе Челябинске. Песни пишет с 1978 г. «Самого главного я достиг в момент рождения. Просто жить на белом свете уже само по себе большое счастье. А остальное счастье заключается в умении устранять те мелочи, которые мешают тебе жить...»
Мама
Почти у каждого из нас бывает драма,
Она, казалось бы, решается легко:
Одна в осеннем городе скучает мама,
И этот город расположен далеко.
И мы сначала ничего не замечаем,
И дни разлуки складываются в года...
И обещаем написать и забываем,
И наши мамы нас прощают, как всегда...

А когда-то мальчик был обеспокоен,
Если только мама покидала дом,
И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях,
Ел горбушку хлеба с сахарным песком.
И ждал, когда в подъезде ржавая пружина
Скрипнет, возвращая ласку и покой...
А у нее работа, а потом дружина,
И под вечер с полной сумкою домой.

Как две заботливые птицы, эти руки
Нас успевали защитить и пожалеть,
А мы смотрели с братом только на зарубки
На косяке дверном, мечтая повзрослеть.
И дождик летний капал, и земля парила,
И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть,
И все, что раньше мама нам не говорила,
Мы начинаем только-только понимать:

Почему так много было кукурузы,
Почему в апреле запахи острей,
Почему зимою хочется арбуза...
А вообще-то было все, как у людей.
И тот пьянящий запах новеньких сандалий,
И в кульке за рубль десять карамель,
В шариковой ручке радостный Гагарин...
Так ничто не может радовать теперь.

Но раз в году хотя бы, кажется, так просто
Вернуться к тихой радости родимых глаз,
Но мы спешим к вершинам творческого роста
И мамы понимая, не тревожат нас...
И ждут, и врут опять немножечко соседям,
Похлебывая тот же ягодный кисель,
Что, может быть, на Новый Год домой приедем,
А нас несет опять за тридевять земель.

Но, как с пластинки пыльной,
Пляжный визг нам слышен,
Память наша пленкой рвется, как в кино.
И как же мы бессильны пирожками с вишней
Возвратить ту радость детства своего...
Письмо от матери
Жду, жду, как ты сказал,
Не считая дни, не смотрю в окно.
Снегом укрыт вокзал,
Поезда спят, пути занесло.

Забери меня, я хочу к тебе
Только на два дня, если слышишь, сын.
Забери меня, оторвись от дел,
Этот город без тебя остыл.

В те дни, в свой детский сад
Забери меня, помнишь, мальчик мой,
Как ты тогда был рад,
Когда я тебя несла домой.

Забери меня, я хочу к тебе
Только на два дня, если слышишь, сын.
Забери меня, оторвись от дел,
Этот город без тебя остыл.

В свой сон, в свою игру,
Где раскрашено всё так радостно,
Что мне здесь на ветру
В полумраке ожидать без сна.

Забери меня, я хочу к тебе
Только на два дня, если слышишь, сын.
Забери меня, оторвись от дел,
Этот город без тебя остыл.

Жду, жду, как ты сказал,
Не считая дни, не смотрю в окно.
Снегом укрыт вокзал,
Поезда спят, пути занесло.

Исай Тобольский (1921-1995). Уроженец города Саратова. Родился и рос в простой рабочей семье. Детство пришлось на первые годы Советского государства, а юность совпала с Великой Отечественной войной.
Образ Женщины, Матери занимают важное место в его творчестве. Для поэта она – символ нежности и красоты.
***
Ты бы спела, мама,
Как бывало.
Мы ведь не видались
Столько лет…
Смотрит мама
Нежно и устало,
Грустно
Улыбается в ответ.
Сыновья
По свету разбредутся,
Не всегда и весточку
Пришлют…
Как недолго
Матери смеются,
Как недолго
Матери поют!..


Мама
Когда прильну, бывало, к маме,
Глотая слезы неудач,
Она осушит их губами
И скажет ласково: – Не плачь.

Не плачь, сынок, себе дороже.
Вот скоро вырастешь, поймешь:
Слезами горю не поможешь,
Слезами горя не уймешь…

Те годы смыло, как водою,
И я все реже в них гляжу.
Но и теперь с любой бедою
Опять я к маме прихожу.

И мама робко привечает:
- Сынок, ты горюшка не прячь,
А ты поплачь – и полегчает.
Ты не стесняйся… Ты поплачь.

Виктор Боков (1914 —2009) — русский поэт, прозаик, собиратель фольклора. Родился в крестьянской семье. Первое стихотворение опубликовал в 1930 г. В 1942 был призван в действующую армию. Находясь в военном лагере, курсант Боков был арестован за «разговоры». Был осужден по 58-й статье и отправлен в ГУЛАГ (СибЛаг). Освобождён из лагеря в 1947. Созданные на стихи Бокова песни широко исполнялись в советское время.
Оренбургский пуховый платок
В этот вьюжный неласковый вечер,
Когда снежная мгла вдоль дорог,
Ты накинь, дорогая, на плечи
Оренбургский пуховый платок!

Я его вечерами вязала
Для тебя, моя добрая мать,
Я готова тебе, дорогая,
Не платок – даже сердце отдать!

Чтобы ты эту ночь не скорбела,
Прогоню от окошка пургу.
Сколько б я тебя, мать, ни жалела,
Все равно пред тобой я в долгу!

Пусть буран все сильней свирепеет,
Мы не пустим его на порог.
И тебя, моя мама, согреет
Оренбургский пуховый платок.

Константин Ваншенкин (1925) — советский и российский поэт. В семье любили поэзию и часто читали стихи. В 1942 году Константин Ваншенкин ушёл на фронт. Константин Ваншенкин известен в первую очередь песнями.
За окошком свету мало
За окошком свету мало,
Белый снег валит, валит.
А мне мама, а мне мама
Целоваться не велит.

Говорит: "Не плачь – забудешь!"
Хочет мама пригрозить.
Говорит: "Кататься любишь,
Люби саночки возить".

Говорит серьезно мама.
А в снегу лежат дворы.
Дней немало, лет немало
Миновало с той поры.

И ничуть я не раскаюсь,
Как вокруг я погляжу,
Хоть давно я не катаюсь.
Только саночки вожу.

За окошком свету мало,
Белый снег опять валит.
И опять кому-то мама
Целоваться не велит.

Булат Окуджава (1924 — 1997) — советский и российский поэт, композитор, литератор, прозаик и сценарист. В 1937 году родители Булата были арестованы, отец был расстрелян по ложному обвинению, а мать сослана в лагерь, откуда вернулась лишь в 1955 году. В апреле 1942 года, в возрасте 17 лет, Окуджава пошёл на фронт добровольцем. Автор около 200 песен, написанных на собственные стихи, один из наиболее ярких представителей жанра авторской песни.
Новое утро
Не клонись-ка ты, головушка,
от невзгод и от обид,
Мама, белая голубушка,
утро новое горит.

Все оно смывает начисто,
все разглаживает вновь...
Отступает одиночество,
возвращается любовь.

И сладки, как в полдень пасеки,
как из детства голоса,
твои руки, твои песенки,
твои вечные глаза.

И спасибо всем, кто дочитал до конца!
ваша Агния

4 комментария :

  1. Глаза на мокром месте, как и положено маме... Спасибо!

    ОтветитьУдалить
  2. Спасибо и Вам! Пусть слёзы будут только такие, светлые...

    ОтветитьУдалить
  3. Да, действительно - прекрасный материал о самых прекрасных людях - МАМАХ!

    ОтветитьУдалить
  4. Спасибо, Natali, за добрые слова! Мамы ведь всегда вдохновляют на самое лучшее и самое искреннее!

    ОтветитьУдалить